Triste Primavera

Margaritas del parque del Retiro (Madrid)

Has vuelto

pero no hay motivo para la alegría

me has dejado melancólica

dolida

aunque vuelva a salir el sol

ha pasado ya tanto tiempo que...

ya no existe la primavera

"Primavera: las fuentes" --> http://www.elmundo.es/especiales/2008/05/ciencia/sonido_naturaleza/sonidos_20_03_2009.html

Baila

Una imagen que no sé de dónde he sacado...

FRAGMENTO

Me pareció que las llamas de tus ojos

Volarían conmigo hasta el alba.

No pude entender el color,

De tus ojos extraños.

Todo alrededor palpitaba

Nunca supe si eras mi enemigo, o mi amigo,

Y si ahora era invierno o verano.

21 de junio de 1959 Moscú

(Ana Ajmátova)

El ángel caído

El ángel caído, de Bellver

En el Parque del Retiro (Madrid)

EL ÁNGEL SUPERVIVIENTE

Acordáos.La nieve traía gotas de lacre, de plomo derretido

y disimulos de niña que ha dado muerte a un cisne.

Una mano enguantada, la dispersión de la luz y el lento asesinato.

La derrota del cielo, un amigo.

Acordáos de aquel día, acordáos

y no olvidéis que la sorpresa paralizó el pulso y el color de los astros.

En el frío, murieron dos fantasmas.

Por un ave, tres anillos de orofueron hallados y enterrados en la escarcha.

La última voz del hombre ensangrentó el viento.

Todos los ángeles perdieron la vida.

Menos uno, herido, alicortado.

NOCTURNO

Cuando tanto se sufre sin sueño y por la sangre

se escucha que transita solamente la rabia,

que en los tuétanos tiembla despabilado el odio

y en las médulas arde continua la venganza,

las palabras entonces no sirven son palabras.

Manifiestos, artículos, comentarios, discursos,

humaredas perdidas, neblinas estampadas,

qué dolor de papeles que ha de barrer el viento,

qué tristeza de tinta que ha de borrar el agua!

Ahora sufro lo pobre, lo mezquino, lo triste,

lo desgraciado y muerto que tiene una garganta

cuando desde el abismo de su idioma

quisiera gritar que no puede por imposible, y calla.

Siento esta noche heridas de muerte las palabras.

(RAFAEL ALBERTI)

Patio lateral del Palacio del Infantado (Guadalajara)







Supe de José Hierro por esa época, cuando te conocía desde hace poco o te iba a conocer en breves. Me acuerdo de ver unas hojas con un relato suyo, de repente, en una revista, en medio de clase de audiovisual, cuando ya hacía buen tiempo. Esteticamente me gustó, el titulo, el formato, y que estuviera como pintado de acuarela el fondo. Asi que arranqué esas hojas y me las guardé en la carpeta para leerlo en casa.
Ahora, pensando en qué autor identificaría contigo (aunque seguramente nunca has leído nada de José Hierro) porque me he puesto a recordar esos días, los del principio, en el que todavía todo iba bien, en los que había inocencia e ilusión, le he elegido a él. Porque os conocí en esos mismos días a los dos. Y me seguis sabiendo a tardes de verano en el campo. Por mucho que haya pasado el tiempo, meses, años.
Porque os sigo recordando intactos en esos días. Donde sólo importaban los pequeños detalles, una fugaz mirada, un gesto, una caricia.

CAE EL SOL

Perdóname. No volverá a ocurrir.Ahora quisierameditar, recogerme, olvidar: serhoja de olvido y soledad.Hubiera sido necesario el vientoque esparce las escamas del otoñocon rumor y color.Hubiera sido necesario el viento.

Hablo con humildad,con la desilusión, la gratitudde quien vivió de la limosna de la vida.Con la tristeza de quien buscauna pobre verdad en que apoyarse y descansar.La limosna fue hermosa -seres, sueños, sucesos, amor-,don gratuito, porque nada merecí.

¡Y la verdad! ¡Y la verdad!Buscada a golpes, en los seres,hiriéndolos e hiriéndome;hurgada en las palabras;cavada en lo profundo de los hechos-mínimos, gigantescos, qué más da:después de todo, nadie sabequé es lo pequeño y qué lo enorme;grande puede llamarse a una cereza( "hoy se caen solas las cerezas",me dijeron un día, y yo sé por qué fue ),pequeño puede ser un monte,el universo y el amor.

Se me había olvidado algoque había sucedido.Algo de lo que yo me arrepentíao, tal vez, me jactaba.Algo que debió ser de otra manera.Algo que era importanteporque pertenecía a mi vida: era mi vida.(Perdóname si considero importante mi vida:es todo lo que tengo, lo que tuve;hace ya mucho tiempo, yo la habría vividoa oscuras, sin lengua, sin oídos, sin manos,colgado en el vacío,sin esperanza.)

Pero se me ha borradola historia (la nostalgia)y no tengo proyectospara mañana, ni siquiera creoque exista ese mañana (la esperanza).Ando por el presentey no vivo el presente(la plenitud en el dolor y la alegría).Parezco un desterradoque ha olvidado hasta el nombre de su patria,su situación precisa, los caminosque conducen a ella.Perdóname que necesiteaveriguar su sitio exacto.

Y cuando sepa dónde la perdí,quiero ofrecerte mi destierro, lo que valetanto como la vida para mí, que es su sentido.Y entonces, triste, pero firme,perdóname, te ofreceré una vidaya sin demonio ni alucinaciones.


(De "Libro de las alucinaciones" 1964, de José Hierro)